Morir joven

Acabo de terminar de leer un libro que me prestó hace ya demasiado tiempo una persona muy especial. Quizás por ello he tardado demasiado en poder pasar la última página. Puede parecer que tanto tiempo de lectura es debido a una falta de atractivo. Ni mucho menos. Es un libro precioso, pero que se me ha hecho duro de leer, por la historia, por lo que transmite, por los temas que trata, por todo lo que lleva implícito dentro y fuera de él.

El amor y la muerte. Los dos grandes temas por excelencia. Tan diferentes y a la vez tan entrelazados. Duros temas, dificiles de afrontar cuando vas sabiendo de ellos y mucho más cuando te pillan de lleno. Sin embargo, tras la lectura y una primera reacción de desasosiego me di cuenta de las mil caras que ocultan y de los millones de circunstancias que puede haber detrás. Me di cuenta que cada una de ellas implica diferentes valores y que la verdadera circunstancia es sólo personal, por lo que es inadmisible un juicio exterior. Y solo el que se encuentra inmerso en una situación así sabe lo que se le viene encima. En ese momento, los consejos y opiniones externas no sirven de nada.

Pero no es hora de destripar el libro, ni de ponernos metafísicos - lo dejamos para otra entrada - la reflexión post-lectura se la debo a quien me dejó su libro buscando enseñarme algo y despertar mi inquietud o quizás, contarme algo a través de él.

Porque un libro nunca es sólo un libro. De pequeño mis padres me enseñaron a saber apreciarlos, a saber apreciar las historias que en ellos hay inmersas, porque esas historias llevan consigo la imagen de su autor y lo que con ellas nos ha querido contar, pero no son sólo suyas. Al leer un libro haces tuya esa aventura, la llevas por donde tú quieres o, al menos por donde tu imaginación te permite. Consigues evadirte, trasladarte a otro mundo, en el que es posible algo muy importante y que pocas veces conseguimos, reflexionar. Es algo que he ido comprendiendo - y agradeciendo - poco a poco, es algo demasiado especial y personal que, en cierto modo, no se puede explicar. A veces, al leer te das cuenta de detalles, que en la vida diaria pasan desapercibidos, pero al pensar en ellos te das cuenta de que no son simples detalles sino valores importantes y casi fundamentales que antes dejábamos de lado.

El lunes fue el día del libro, un día aparentemente comercial, digo aparente porque cuando una amiga me dijo que iba a regalar un libro y una rosa roja me di cuenta que cada vez se regalan menos libros y que olvidamos los pequeños detalles. Esos que realmente conforman lo bonito de vivir. Estamos dejando de valorar lo que significa regalar un libro y aunque sea en un día así se agradece. Un libro. No es cualquier regalo, es regalar algo que te ha provocado algún tipo de sentimiento, es regalar una pequeña parte de ti. Me sentí feliz. Hoy lo comentaba también con unos amigos. Cuando era pequeño un libro era el regalo fácil, el regalo que nadie quería. Ahora se ha convertido en el regalo más dificil, por lo que implica. Regalar o que te regalen un libro sentido, con su correspondiente e imprescindible dedicatoria es sin duda de lo más bonito.